Você Era a Criança Inteligente... Então O Que Deu Errado? (Por Mark Manson)

Esta reflexão foi inspirada por um vídeo do canal Mark Manson, intitulado "You Were The Smart Kid... So What Went Wrong?".

Você era o aluno inteligente, aquele que tirava notas máximas nas provas sem esforço. Aquele a quem todos recorriam em busca de conselhos e ajuda. E agora você está aí, sozinho no sofá, provavelmente na casa dos 20 ou 30 anos, se sentindo estagnado, vendo pessoas que você costumava superar te ultrapassarem na vida, se perguntando o que deu errado, e você não consegue explicar o porquê. No papel, você é supercapaz. Você é inteligente. Você é talentoso. Mas, na realidade, você se sente como se estivesse assistindo à vida através de uma janela enquanto todos lá fora estão vivendo-a de verdade.

Você pensava que a inteligência era o seu superpoder. Você pensava que ser naturalmente bom em certas coisas significava que você naturalmente teria sucesso na vida. Você pensava que o sucesso acadêmico precoce era uma prévia da sua inevitável genialidade para a vida toda. Mas, sutil e silenciosamente, algo estava dando errado o tempo todo.

Você Era a Criança Inteligente... Então O Que Deu Errado

Vou explorar a psicologia oculta de por que crianças inteligentes muitas vezes enfrentam dificuldades na vida adulta, como a sua maior força pode se tornar a sua maior fraqueza e, mais importante, como se libertar da prisão do seu próprio potencial não realizado.

Com 18 meses de idade, William James Situs já conseguia ler o New York Times. Aos três anos, aprendeu latim sozinho. Aos cinco, escreveu um tratado sobre anatomia e falava oito idiomas. Seu QI foi posteriormente estimado entre 250 e 300, possivelmente o mais alto já registrado. Aos 9 anos, passou no exame de admissão do MIT, embora Harvard o tenha obrigado a esperar até os 11 anos para poder se matricular. Mesmo assim, ele se tornou a pessoa mais jovem a ser admitida em Harvard.

A mídia ficou alvoroçada na época. Os jornais o chamavam de menino prodígio e acompanhavam cada passo seu. Aos 11 anos, deu uma palestra para o departamento de matemática de Harvard sobre corpos quadridimensionais que deixou os professores impressionados. Seus pais, principalmente seu pai, Boris, o apresentavam como prova de que o gênio podia ser cultivado por meio de uma educação adequada.

Mas as rachaduras já começavam a aparecer. Situs sofria bullying implacavelmente. Ele disse a repórteres que queria viver a vida perfeita, o que para ele significava completo isolamento dos outros. Em sua formatura, anunciou que jamais se casaria, dizendo detestar a ideia de qualquer relacionamento íntimo.

O Situs adulto tornou-se tudo aquilo que as pessoas em sua infância não haviam previsto. Tomou medidas deliberadas para destruir sua reputação de gênio. Trabalhou como contador por 23 dólares por semana, colecionava obsessivamente bilhetes de rifa e escrevia sob pseudônimos sobre assuntos banais. Quando os empregadores descobriam quem ele era, pedia demissão e desaparecia. Foi preso em um comício socialista em 1919 e seus pais o internaram brevemente em um sanatório. Passou as últimas décadas escondido, vivendo em pensões, evitando qualquer pessoa que pudesse reconhecê-lo. Quando uma revista o localizou em 1937 e publicou um artigo zombeteiro sobre o prodígio decadente, ele processou a publicação por invasão de privacidade e perdeu o processo. Morreu em 1944 de uma hemorragia cerebral, sozinho em seu quarto alugado, sem a presença de amigos ou familiares. Tinha 46 anos.

William Situs deveria ter servido de exemplo, mas levou quase cem anos para compreendermos o que realmente deu errado. Para entender, precisamos analisar o cérebro infantil e como nossa identidade se desenvolve.

A maioria das pessoas não sabe, mas é por volta dos dois anos de idade que a criança começa a ter uma noção de si mesma. É nessa idade que você começa a se reconhecer no espelho, percebendo que de repente existe um "eu" separado de todos os outros. Aos quatro anos, você já consegue se descrever, mas apenas em termos bem concretos, como "Eu tenho cabelo castanho" ou "Eu moro em uma casa azul". Mas então, algo fascinante acontece entre os cinco e oito anos.

Seu cérebro começa a desenvolver o que os psicólogos chamam de pensamento traço. A capacidade de perceber padrões e comportamentos e criar conceitos estáveis sobre si mesmo. É nessa fase que o comentário do professor, "Nossa, você é tão inteligente!", deixa de ser apenas uma palavra e se torna uma estrutura psicológica dentro da sua mente. Seu cérebro em desenvolvimento literalmente constrói vias neurais em torno desse conceito. Cada vez que você recebe um elogio por ser inteligente, essas vias se fortalecem, como um rio que esculpe a rocha a cada estação.

Na infância intermediária, por volta dos 8 aos 11 anos, você entra na fase de desenvolvimento cognitivo. O que Eric Ericson chamou de estágio da indústria versus inferioridade. Você se comparava constantemente aos seus colegas, tentando desesperadamente descobrir onde se destacava. Seu cérebro perguntava: "O que me torna especial? O que me torna valioso? O que me faz ser eu?". E como seu córtex pré-frontal, o CEO do seu cérebro responsável pelo pensamento complexo, só estaria totalmente desenvolvido daqui a 15 anos, ele se contentava com respostas simples.

Essas não são escolhas óbvias. Você não acordou um dia e decidiu: "Agora vou construir toda a minha personalidade e identidade em torno da inteligência". Em vez disso, seu cérebro simplesmente percebeu padrões. Quando me saio bem nas provas, os adultos sorriem para mim. Quando sei a resposta, me sinto poderoso. Quando os outros têm dificuldades e eu não, eu importo. Seu cérebro, sempre em busca de eficiência, consolidou essas experiências em uma única identidade concreta: "Eu sou o inteligente".

E é aqui que a coisa fica realmente interessante, e também um pouco trágica. Uma vez formada a sua identidade, seu cérebro desenvolveu o que os psicólogos chamam de viés de confirmação. Eu o chamaria de viés de confirmação turbinado. Ele começa filtrando todas as experiências através dessa lente singular. Eu sou o inteligente. Tirou um A? É a prova de que você é inteligente. Teve dificuldade com alguma coisa? Melhor evitar. É coisa de burro. Outras crianças pedindo ajuda valida sua identidade. Ninguém pedindo ajuda ameaça sua identidade. Devem ser burros.

Na adolescência, quando seu cérebro passa por uma segunda grande reorganização, essas identidades da infância deveriam, teoricamente, se tornar mais complexas e cheias de nuances. Você deveria ser capaz de pensar: "Sou bom em algumas coisas, tenho dificuldade com outras". E tudo bem. Mas se você passa uma década protegendo e reforçando sua identidade simplista de que é inteligente, seu cérebro adolescente simplesmente a reforça ainda mais. A identidade deixa de ser algo que você tem e passa a ser algo que você é.

Essa é a armadilha da identidade. Uma adaptação que era perfeitamente razoável para sua mente de sete anos se torna uma prisão para sua mente de 27. O próprio mecanismo que te ajudava, quando criança, a entender o mundo complexo se torna uma parede que agora te impede de vivenciá-lo plenamente.

Agora, aqui está o problema que ninguém te explicou quando você estava ganhando todas aquelas estrelas douradas. Enquanto você selecionava cuidadosamente suas experiências para manter sua imagem de inteligente, todos os outros estavam aprendendo algo muito mais valioso. Eles estavam aprendendo a tentar algo, persistir, trabalhar um pouco mais e continuar. Eles estavam aprendendo a habilidade mais fundamental da vida: como lidar com as dificuldades de forma positiva.

É por isso que hoje psicólogos e especialistas em educação infantil nos dizem para elogiar nossos filhos não por suas habilidades ou características, mas por seu esforço. Porque você não quer reforçar a identidade de uma criança com base em sua capacidade. Você quer reforçar a identidade dela com base em sua disposição para tentar. Porque acontece que coisas como tenacidade, esforço e a capacidade de melhorar são habilidades em si. Possivelmente as habilidades mais importantes que qualquer um de nós pode ter. Podem se desenvolver. São as meta-habilidades que tornam todas as outras habilidades possíveis.

Mas você nunca desenvolve essas habilidades porque, afinal, você é o(a) aluno(a) inteligente. E alunos inteligentes não precisam desenvolver habilidades. Eles são os alunos inteligentes. Você passou sua infância evitando o fracasso como se fosse radioativo. Toda vez que você se deparava com algo difícil, tinha duas opções: lutar e arriscar expor que você não é tão inteligente assim, que você não é quem pensava ser, e isso é aterrorizante, ou mudar de rumo, evitar e partir para algo mais fácil para manter sua ilusão. Você escolheu a ilusão.

E a menos que você seja um gênio absoluto, e lamento dizer, mas estatisticamente você não é, em algum momento do seu crescimento, você se deparou com um obstáculo. Você atingiu um nível em que as coisas não eram mais tão fáceis. Onde o sucesso exigia um certo grau de fracasso, constrangimento e tenacidade. Mas, ao contrário dos seus colegas, você não havia desenvolvido essas habilidades. Você passou toda a sua adolescência evitando as experiências necessárias para construí-las.

Então, o que você fez? Você se concentrou em algumas poucas coisas nas quais já era bom. Você se especializou. Você restringiu seu campo de atuação. Você se refugiou em sua zona de conforto e disse a si mesmo que estava sendo estratégico. Mas aqui está a dura verdade: aquelas coisas em que você era bom, na verdade, não importam no mundo real. Aquela prova do AP que você gabaritou, a prova de história que você dominou, o teste de química que você terminou na metade do tempo sem ler o livro. Quando você é um adulto tentando trilhar uma carreira, construir relacionamentos, resolver problemas do mundo real, ninguém se importa.

O mundo real recompensa coisas completamente diferentes da sua infância. Recompensa a persistência diante do fracasso. Recompensa a capacidade de colaborar com pessoas irritantes. Recompensa o controle emocional em circunstâncias difíceis. Recompensa a humildade para aprender com pessoas que sabem mais do que você. E você nunca desenvolveu nenhuma dessas habilidades porque estava ocupado demais protegendo sua identidade como o inteligente.

Por esse motivo, crianças inteligentes muitas vezes crescem se sentindo profundamente isoladas. E isso não é coincidência. Não porque todos fossem burros demais para te entender, mas sim porque você nunca aprendeu a ser vulnerável e admitir fraquezas, impedindo que seus relacionamentos se aprofundassem além da superfície. Como resultado, crianças superdotadas muitas vezes crescem cercadas por pessoas medíocres, não por arrogância consciente, mas porque esses são os únicos relacionamentos que lhes trazem segurança. Os medíocres ao seu redor permitem que perpetuem sua sensação de superioridade fácil.

Mas, no mundo real, sua rede de contatos importa mais do que quase tudo. As pessoas que têm sucesso raramente são as mais inteligentes. São aquelas que constroem relacionamentos genuínos com outras pessoas capazes. São aquelas que sabem colaborar, que sabem seguir instruções quando necessário, que admitem quando não sabem algo. A criança superdotada acaba excluída das melhores oportunidades porque se cercou de pessoas que a fazem se sentir mais inteligente, em vez de pessoas que a fazem se sentir melhor.

E, para piorar a situação, a criança superdotada não sabe como resolver esses problemas emocionalmente. Então, ela se concentra em resolvê-los intelectualmente. Estuda psicologia evolucionista e estatística social para tentar entender a dinâmica de grupo. Eles leem livros sobre carisma e praticam técnicas de conversação em frente ao espelho em vez de na vida real. Tornam-se cronicamente online, obcecados por questões políticas e culturais obscuras, substituindo a falta de conexão genuína por uma sensação barata de importância social. Mas isso não ajuda. Só os afasta ainda mais da intimidade e os faz sentir mais sozinhos.

Por exemplo, Bobby Fischer se tornou o mais jovem grande mestre de xadrez aos 15 anos. Ele derrotou os soviéticos no campeonato mundial em 1972, tornando-se um herói americano. Com um QI de até 187, ele era inegavelmente brilhante. Mas ele via o xadrez como uma guerra psicológica, dizendo a famosa frase: "Eu gosto do momento em que consigo quebrar um homem". Sua incapacidade de se conectar com os seres humanos terminou acabando por destruí-lo. Depois de se tornar campeão mundial aos 29 anos, ele abdicou do título e desapareceu por 20 anos. Quando reapareceu, delirava sobre conspirações judaicas, apesar de ser judeu. Elogiava o 11 de setembro e vivia exilado, escondendo-se das autoridades americanas. Morreu sozinho na Islândia em 2008, recusando o próprio tratamento médico e sem amigos de verdade. Suas últimas palavras teriam sido: "Nada é tão curativo quanto o toque humano". Um reconhecimento trágico de um homem que passou a vida inteira evitando exatamente isso. Fisher dominou o xadrez, mas nunca aprendeu a se conectar com outro ser humano como algo além de um oponente a ser esmagado. Pode-se dizer que ele ganhou tudo no xadrez e perdeu tudo na vida.

E então, claro, vem a racionalização, as teorias elaboradas sobre por que você está sozinho. Ninguém te entende porque você é profundo demais para eles. Claramente, as pessoas se sentem ameaçadas pela sua inteligência. Claramente, a sociedade não valoriza mais pensadores de verdade. Claramente, o mundo é injusto e completamente descontrolado. É evidente que o sistema está armado contra pessoas como você. E, por fim, essa identidade ergue seu muro mais imponente e indestrutível. Nada disso é culpa minha. Eu sou a vítima. O mundo não reconheceu meus talentos. As pessoas são superficiais demais para apreciar o que tenho a oferecer. E essa mentalidade não apenas te mantém preso, como também te torna repulsivo para qualquer pessoa que possa realmente te ajudar.

Então, como resolver isso? Como escapar da armadilha do "garoto inteligente" que te sufoca há décadas?

Primeiro, pare de se identificar como o garoto inteligente. Isso significa admitir que você pode ser burro. E eu digo admitir de verdade, não apenas dizer isso enquanto secretamente acredita ser brilhante por ser inteligente o suficiente para admitir ou por pensar que é inteligente por admitir isso sendo inteligente o suficiente para admitir isso sendo inteligente. Olha, deixa eu ser claro. Você é um idiota. E tudo bem. As pessoas ainda vão te amar. Mas você precisa ouvir isso de alguém. Entendeu? Você é um idiota. Como eu sei? Bem, se você fosse realmente tão inteligente, não teria a vida que deseja? Inteligência não é fixa. Não é um atributo de personalidade que vem com você ao nascer, como um personagem de World of Warcraft. É um conjunto de múltiplas habilidades. E como qualquer habilidade, ela se desenvolve através da prática, do fracasso e do crescimento. O momento em que você para de proteger sua identidade inteligente é o momento em que você pode realmente começar a fazer as coisas necessárias para se tornar mais inteligente.

Segundo, assuma que todos os outros sabem algo que você não sabe. Por quê? Porque sabem. Quando você conhecer alguém novo, pare de tentar estabelecer sua dominância intelectual como um gorila e apenas ouça. Ninguém se importa que você tenha minerado Bitcoin por um breve período em 2012. Ninguém se importa que você realmente leu as cartas de Napoleão e descobriu que metade delas eram falsificadas. Ninguém se importa que você prefira pão francês feito na Suíça em vez de na França. Deixe as pessoas descobrirem suas capacidades naturalmente. Ou melhor ainda, deixe que elas nunca saibam completamente. Seja misterioso. Seja humano. Seja algo além de inteligente. E se você ouvisse mais do que falasse? E se fizesse perguntas para as quais não sabe as respostas? E se permitisse aprender algo?

Em terceiro lugar, fazer isso o forçará a abraçar o desconforto e a imperfeição. Não de uma forma filosófica abstrata, mas de forma prática e óbvia. Em outras palavras, você terá que parecer estúpido às vezes na frente das pessoas. Tudo bem. Deixe acontecer. Inscreva-se naquela aula de cerâmica e faça peças horríveis. Vá àquela aula de dança e pise no pé de alguém. Comece aquele projeto que você vem adiando e deixe-o ser bagunçado, imperfeito e humano, e então desista dele. O objetivo não é se tornar bom nessas coisas, embora você possa pensar que sim. O objetivo é ensinar ao seu sistema nervoso que você pode sobreviver sendo ruim. Que seu valor não está atrelado ao seu desempenho. Que as pessoas não vão te abandonar se você não for super impressionante o tempo todo. Isso não é masoquismo, é medicina. Cada vez que você falha publicamente e sobrevive, você está reprogramando seu cérebro, ensinando-o que falhar não é morrer, que passar vergonha não é exílio, que ser ruim em algo não te torna inútil.

Eis o que ninguém te contou quando você era jovem: ser mediano na maioria das coisas não é um fracasso. Chama-se normalidade. Significa que você pode tentar sem o peso das expectativas. Que você pode explorar sem o medo de cair do pedestal. Você pode ser curioso sem precisar ser um especialista. As pessoas que você vê tendo sucesso ao seu redor não o fazem porque são mais inteligentes que você. Elas têm sucesso porque estão dispostas a serem tolas. Estão dispostas a fazer perguntas óbvias e estão dispostas a errar, levantar e tentar de novo.